Cuando las canciones no te dicen más que hacer
que no hacer nada,
cuando faltan cartas en el mazo de tu yo
y estás desesperada;
cuando las penumbras no se apagan a la luz
de la mañana,
y las soledades te tomaron de rehén
y no te largan.
Con la última carta de tu último desdén
como trofeo,
y las frases hechas que se dicen al volver
desde el infierno;
desapareciendo en un abismo sin caer
ni padecerlo,
diez milisegundos no maquillan el ayer,
no hace bien el perder,
¡ya deberías saberlo!
Nada llega así nomás,
nada pasa por azar,
ni el susurro de los árboles al viento
ni el pequeño sacramento de tu infarto emocional.
Nada llega así nomás,
ni el silencio duele más
que el montón de sacrificios que mentiste
para sentirte muy triste pero no sentirte mal.
En la madrugada en la que todo sale mal
y no dormiste,
puestos a ser francos debería agradecer
que no te fuiste;
le rogaste al viento por un poco de piedad
en la tormenta;
mientras yo dejaba mis terrores deambular
más de la cuenta.
Diecisiete frases es el número cabal
de la desgracia,
no nos parecemos ni en el mínimo rencor
que nos disfraza;
listos, preparados; vamos a un viaje de a dos
hacia el futuro,
demos por sentado que no vamos a llorar
ni a dejarnos llevar
¡no es lo más oportuno!
Nada llega así nomás,
nada pasa por azar,
ni un minuto en el que al fin estemos solos
explicándonos el modo en el que vamos a escapar.
Nada llega así nomás,
nada es por casualidad;
ni el instante en el que pactamos la tregua
en el medio de la guerra para dejar de sangrar.
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